Dizem que amar é viver
E que o viver é lutar.
que de amor se pode morrer
só então, ressuscitar.

Dizem que ganhar é perder
Que perder é recordar
Que recordar é sofrer
E que sofrer é chorar

Dizem que chorar é sorrir
Que sorrir já é pedir
E que pedir é encontrar

Dizem que correr é cair,
Levantar é perseguir
o desejo de te amar.

Os sonhos incompletos
São raios de luz
Ao acordar

Retomar o sono
E o mesmo sonho
É apenas ficar refém
Do despertar.

Assim chegavam
As águas
A gritar bem
Bem junto ás rochas.

E as aves em tardes
Calmas
Esvoaçavam livres
Pela costa.

E a minha sombra
Parada
Sonhava com o teu seio
Desnudado.

Estás ai?

Manuel F.C. almeida

Agora já tinha tudo nas mãos. A ele se devia o conjunto de fornos que intoxicavam o povoado. Orgulhoso olhou a beleza de uma nuvem de gás que se espalhava pela cidade e que aqui e ali provocava os desmaios de gentes e animais. Era agora o senhor do fumo. Olhou os dedos tapados de anéis com rubis e esmeraldas. Era rico. O presidente de burgo e todo o seu séquito dobravam-se á sua passagem. Ao longe o filho brincava num prado amarelo queimado pelas nuvens de acido, atirava um pau ao gato e o gato não morria. Ao canto sossegada, dona xica continuamente se assustava com os berros que o gato dava.
Voltou para dentro de casa. E consultou o desenho da sua casa de campo. O local era agradável. Um riacho nada poluído, diziam, montanhas a perder de vista cheias de árvores e até, diziam alguns, existiam aves reais por lá. Custava-lhe a crer, mas ter esperança não custa.
Subiu ao 1º andar para ver melhor a ruas. Um bando de estropiados arrastava-se num murmúrio sem fim. Odiava-os do fundo do coração. Comiam-lhe as vísceras e bebiam-lhe o sangue. Carregou a arma. Uma oferta do presidente para momentos destes. Recordou a medalha recebida e o título de comendador. Tanto que gostava dele. Apontou e disparou. Caíram três o que precipitou o resto do bando num festim nu. No ar elevaram-se urras e o sangue jorrou a rodos. Estavam descansados e entretidos. Resolveu ir mudar de fígado. O médico esperava-o e ia ser fácil. Entrou no carro e saiu de casa. A turba olhou para ele. Mas a gárgula pendurada no carro vomitou o resto do almoço. Uma rapariga resolveu passear com o sexo preso por uma trela. Diziam que era amor, não acreditava em coisas dessas. Afinal isso do amor fora a perdição dos seus antepassados. Abraços com doenças venéreas, todos tinham resolvido partir para a guerra contra os seres islâmicos, de pontos na cabeça e caudas de demónios. Felizmente ele tivera cuidado. E podia viver nas fronteiras do império. Sem notar atropelou uma orquídea. Imperdoável, talvez fosse o último exemplar. Mas quem se importava com isso? Guardou o ódio numa caixinha, e pediu à gargula que o engolisse para mais tarde regogitar. O carro parou. Olhou em frente e lá estavam dois cisnes brancos. Deu-lhes um tiro e transformaram-se em flamingos. Finalmente tinha poder.

Abandono o texto
Na brancura de uma pagina.
Esquecido algures
Repousa o texto.
Incógnito.
Espera por quem
O encontre,
Como sempre acontece
Com os textos.

E a esperança que encontrem
O texto que vive na alma
Renova-se
Em cada olhar que cruzamos.

Saibamos escrever
A nossa lápide
Amar a vida
Amar viver
Morrer é só
Mais um acto.

A vida é um instante
E já nasceste.
A vida é outro instante
E já morreste.
Ficas só com o cheiro
A flores.

Eu hoje estou cansado.
Tudo me dói
Dói-me o presente
Dói-me o passado
Dói-me o que penso e não penso
Dói-me a alma e a palavra mundo

Dói-me o ser e o não ser
Até me dói o simples querer
Voltar a ser, “ SER”

amar a vida num soneto

Já sinto algo de novo, maresia
Um poema a brotar, novidade
Um olhar que se cruza, saudade
Uma manha renovada, alegria.

Um sol que renasce, outro dia
Um desejo presente, ansiedade
Uma luz que se acende, claridade
Uma força interior, que porfia.

E em cada momento que é passado
Está parte de mim, é o meu legado,
Uma canção que recorda o meu viver

Mas na vida tudo deve ser cantado,
Procurar nela sempre o melhor lado,
E ama-la sempre com todo o querer

Manuel F.C. Almeida

Como foi possível o mundo mentir?
Talvez como eu menti.
E que foi que o mundo fez ao amor?
Ou eu?
Porque se deseja mal a outros?
Como eu desejei.
Porque se adora a destruição e o ódio
Como eu adorei?
Deixem-me dizer-vos
Que me não arrependo.
Que faria tudo igual.
Não tenho álibis de louco e
Muito menos de bêbado.

Confesso aqui as minhas
Culpas.
Como se de um espelho
Já vazio de ser,
Se tratasse.
Sim! assumo as minhas culpas
Por ter estado longe,
Arredado do mundo,
Preso nos meus moinhos
Ou nas minhas fortalezas
De papel de arroz.

Sim!
Confesso as minhas culpas
Por amar a vida.

Manuel F. C. Almeida

ouçam a musica e leiam o texto em baixo

São quatro da manhã, teimosamente continuo acordado. A televisão do hotel passa um clássico do cinema. Casablanca. Bogart no seu melhor. Lá fora o frio faz-se sentir. Passeio o olhar pelas paredes do quarto como se fosse possível materializar ali alguém para conversar. Visto-me e desço ao bar. Sentados numa mesa um casal de namorados delicia-se a trocar beijos apaixonados e pelos vistos bêbados. Como estão belos naquela sua paixão. Na penumbra nem as suas caras vejo. Apenas os vultos. Chego ao balcão. Amplo, com uma garrafeira bem servida, é um bar aceitável, com uma funcionária linda. Os olhos verdes fazem-me lembrar uma deusa á muito partida. Peço um malte com gelo e fico a apreciar a beleza física daquela mulher. Ao fundo, sentada ao balcão, reparo pela 1ª vez numa outra mulher. Cabelos pretos e curtos, silhueta ainda jovem. Talvez na casa dos trinta. Tem um cigarro aceso numa mão e um copo na outra. Espero pela funcionária que me trás a bebida e pergunto-lhe quem é a senhora. Os olhos verdes e grandes sorriem e a sua resposta é enigmática, costuma aparecer, fuma, bebe e ocasionalmente conversa com quem está. Pouca coisa e nada de substancial. Agarro o meu copo e provo o sabor da bebida. É boa companhia a bebida. Sem que me aperceba a mulher aproxima-se e apresenta-se. Chamava-se Fátima e pergunta-me se pode fazer-me companhia. Aceito, embora com reservas. Não é usual serem as mulheres a tomar a iniciativa. Rapidamente nos apresentamos. Fico a saber que é nascida em 62 mas que gosta de dizer que nasceu em 66, pergunto-lhe porquê, responde que é uma questão psicológica. Ter 40 é diferente de ter 44. Sorriu de forma enigmática como todas as mulheres sorriem. Perguntou-me que fazia ali. Disse-lhe que nem eu sabia. Algo me tinha empurrado para aquele lugar e eu tinha vindo. De repente a sua pessoa pareceu-me surpreendentemente familiar. Algo naquela mulher me fazia recordar alguém. Os olhos, o cabelo, a face, tudo nela existia em mim. Fiquei assustado. Eu estava a milhares de km do meu passado e das pessoas que algum dia tinha conhecido. Pedi outra bebida, a mulher do bar veio, solícita, servir-me e voltei a reparar nos seus olhos cor esperança, lindos. Volto a atenção para a mulher enigmática. E reparo que aquela sensação de dejá vú se começa a dissipar. Trocamos palavras banais, sobre coisas banais. Rimos e nem ficamos a saber o nome do outro, Não me parece já tão familiar, ao invés a mulher do bar desperta-me para o que de belo a vida tem. Os seus olhos sorriem-me como á meses eu não via olhos a sorrir. A minha companhia despede-se, diz-me que é tempo de se recolher e agradece a conversa. Cordialmente despeço-me e encaro a funcionaria de frente. Os olhos eram lindos. O corpo apetecível, faltava agora conhece-la. Olhei para a porta do bar, novamente a figura que se afastava me parecia familiar. Olhou para traz, acenou-me e partiu. Olhei para o copo que tinha deixado. Preso ao mesmo, um papel com o meu nome escrito. Ainda nem sei como sabia o meu nome. No papel uma mensagem deixou-me curioso. People are strange whem you were a stranger. Faces are ugly whem you’re alone.

Manuel Filipe Carvalho de Almeida

versos pra Malibú

Recitavam Brecht e Baudelaire as duas aves canoras que se passeavam pela Av. da Liberdade. Curiosas as pessoas iam chegando em grupos de dois e nunca mais de 5.
E ouviam extasiadas as duas aves canoras a recitar. Assisti a tudo do alto de um candeeiro, da Av. da Liberdade. A polícia resolveu interromper aquele momento de cultura.
Uma das aves recitou Brecht:

-do rio que tudo arrasta se diz que é violento.
-Mas ninguém diz violentas
-As margens que o comprimem.

E olhou o polícia. Um mar de sangue brotou-lhe da cabeça. Tinha sido atingido por uma bala disparada para o ar. A multidão enfurecida esventrou o polícia e num ápice ordas de sem abrigos iniciaram o banquete. A outra ave quedou-se pálida a olhar o amigo no chão. A multidão estava enfurecida. Porque razão não deixavam as aves recitar? Corajosa a outra ave agarrou no livro de Brecht e recitou mais um poema.

- Dos tubarões fugi eu
- Os tigres matei-os eu
- Devorado fui eu
- Pelos percevejos.

A multidão despedaçou os últimos homens de farda e quedou-se espantada a olhar. Dois cisnes brancos destacaram-se. Eram eles. Alguém de turba os agarrou, arrancou-lhe as asas e voou. Mal o vi passar. Queixava-se de dores de cabeça. E disse-me que tinha uma casa em Malibú. Foda-se, outro com poder.

LILIPUT

Acordou com a cara fria e molhada. Abriu os olhos. A tempo de ver a próxima onda a aproximar-se. A água bateu-lhe na face e ajudou-o a despertar. Onde estava? Parecia uma praia, mas não sabia onde. Nada recordava da noite anterior. Umas vozes ao fundo despertaram-lhe os sentidos. Dois vultos ao longe brincavam na areia da praia deserta. Pareciam estar a divertir-se. Que lhe importava isso? Ele só queria recordar. Sentia o cérebro ainda meio adormecido. Uma gaivota passou e saudou-o com o seu canto. Afastou-se das ondas. Não ouvia nada. Só o troar amigo do mar lhe dava a certeza de estar vivo. As duas figuras estavam agora por detrás de uma duna. Calmos e deitados. Que se fodam, pensou. Olhou a escarpa que o esperava de braços abertos. Ao cimo um pequeno ogre fazia adeus. Nem se dignou a acenar. Baixou a cabeça e um tufo de erva estava a seus pés. Cheiro-a. Era erva da boa. Com um bocado de papel higiénico tratou de fazer um charro. Acendeu aquilo mas a boca ficou a saber mal. Baixou-se para apagar o charro. Quando se levantou á sua frente estavam dois cisnes brancos. Foda-se, pensou, mas ainda aqui andam? Rápido como um lince cortou-lhes a goela e ficou a vê-los esvaírem-se em sangue. A areia tingiu-se de verde, cortou-lhes as asas colocou-as e voou em direcção a LILIPUT, lá acreditava, seria feliz. Não fora a dor de cabeça e tudo seria ainda melhor. Só não tinha era um mapa até LILIPUT

she. uma grande canção

dois senhores.

A lua fez a sua aparição. Estava a olhar para o céu. Perdido, diriam que estava louco. Ninguém sabia. No ar havia um cheiro pestilento. Nauseabundo. A cidade estava mergulhada na penumbra e as luzes eram fracas. Sentou-se nos degraus de uma escadaria. Á sua frente duas raparigas faziam o possível e impossível para lhe chamar a atenção. Nem as olhava. Ou antes, ele via para lá delas. Eram transparências no cérebro. Nada mais. Ao fundo soou uma sirene. Alguém deitara fogo a um consultório de advogados. Nada de mais. Era até moda. Durante anos senhores, em dias estupores. Suou que tudo começara com um advogado em zanzibar. Nunca se preocupara com isso. A porta atrás de si abriu-se. De rompante um frade, de habito logo e austero, saiu para a rua. Trazia cm ele uma cruz e um relicário. Mais um ladrão pensou. Há Séculos que faziam isto. Um carro parou. As duas miúdas foram-se com o carro. A rua voltava a estar deserta. Baixou a cabeça apanhou uma beata do chão e acendeu-a. Quando voltou a erguer os olhos, viu dois cisnes brancos. Irritado queimou-os logo ali. Antes arrancou-lhes as asas. Tudo corria bem. Não fora a puta da dor de cabeça e estaria tudo em ordem. Mas a merda dos cisnes outra vez. Parecia obsessão

Era chegada a hora. Finalmente as ultimas gotas de orvalho tinham desaparecido. Meteu a mão nos bolsos e procurou ansiosamente o último livro. Encontrou-o num compartimento pequeno ao lado da última join. Era um livro de poemas sobre a importância de ser crisálida. Leu um pequeno verso:
“ Rastejei por mil locais, em mil locais me encontrei. Fechei-me no meu casulo e dele estou quase liberta”.
Era estranho o mundo das crisálidas. Guardou o livro. Incomodava-o sem saber porquê. Felizmente que ar estava prenhe de fumo e o horizonte era composto pelas fachadas de enormes edifícios. O anonimato estava garantido. Caminhou ao longo da avenida. Deserta de gente. Deserta de tudo. Um velho ao fundo, vestido de forma andrajosa, acenou-lhe. Ignorou o gesto. Na porta à sua frente duas garotas ensaiavam os 1ª passos da obra o lago dos cisnes. Outra vez os malditos cisnes. O velho foi-se. Uma negra, com a pele linda de um azul que só os negros têm, surgiu a seu lado. Tinha os olhos negros e tristes. Sentou-se a olhar os olhos dela. Estendeu a mão. Ela com cuidado partiu uma maçã que trazia no peito e deu-lhe metade. Suculenta. Não conseguiu articular palavra. E ali ficou até o sol lhe queimar a pele. A negra foi-se. Cambaleante acendeu a joint. De repente tudo começou a fazer sentido. Viu o Drº chegar, vestir a bata branca, agarrar os cisnes pela cabeça e decepa-la. E assim todos os dias novas asas lhe chegavam. Não fora a merda da dor de cabeça e as coisas corriam pelo melhor.

Os cisnes

Finalmente o autocarro chegou. Era o último passageiro, na última paragem. Olhei para o motorista, um tipo calvo que me recordava um tipo calvo que anos antes conhecera.
As luzes da cidade eram agressivas, e as putas deambulavam por ali. O motorista fez-me sinal para sair. Desci do autocarro onde fui o último passageiro. Um cisne aproximou-se e lançou-me um olhar fulminante. Não costumo falar com eles. E também desta vez não lhe falei. Não gosto de cisnes falantes. São chatos. Do círculo de putas uma se destacou e logo o cisne a insultou. Bati-lhe. Como já disse não gosto de cisnes falantes e ainda por cima moralistas. A puta agradeceu. Beijei-a nos olhos. Toda a gente gosto de beijos nos olhos. Ofereceu-me o seu corpo. Declinei a oferta. Ainda não sei porquê. Era honesta. Não me pediu filhos, nem passeatas, nem fez juras de amor. Queria apenas agradecer-me. Tinha olhos cor de romã. Era bonita, como são as pessoas honestas. Mas eu não queria mais nada que um braço para me afagar o diafragma. Ficou comigo, de mão dada. Passou um carro e outro e outro. E ela ali, parada a olhar para mim. Não trabalhou nessa noite. Uma desconhecida aproximou-se. Não trazia toga nem o livro das leis. Perguntou-me se desejava voar um pouco. Eu aceitei. Beijei a mulher que estava de mão dada comigo e arranquei as asas ao cisne. Transformou-se numa hárpia. Ajeitei as asas ao corpo e voei.
É, isto de voar requer sempre que se arranquem as asas dos cisnes. Vão ver como mudam.

Manuel F.C. Almeida

where

Tenho na voz um novelo
Feito de dias.
Calaram-se as palavras
Que voam.
Só o querer quebra
Os silêncios.
Uma gaivota plana
Não ar.
Há pedaços de mim
Em mil lugares,
E no bar os homens cantam
Ao sabor de Baco...

(cantam os homens)
" Tens contigo a maldição
Da dança macabra da morte.
Dá-nos o teu coração
E voltarás a ter sorte."
(fim)

Tenho na voz um novelo
Feito de imagens.
Umas chegam, outras partem,
Outras que se alimentam
Do tempo presente.
Mas todas são apenas
Miragens.
E tu estas ai?

Manuel F. c. Almeida

tank you

Tank you pela chuva que cai
Tank you pela brisa que corre
Tank you pela vida que vai
Tank you pelo sonho que morre

Tank you pelo sopro do ar
Tank you pela bela madrugada
Tank you pela beleza do mar
Tank you pela mulher amada

Tank you por tudo e por nada


Manuel F.C. Almeida

want

Há uma brisa que corre
Ao sabor dos dias.
Nos olhares que se cruzam
Só o tempo parece
Dar sentido à existência,
Que teima em não se encontrar.
O verme da aparência,
Perfura os sentidos.
Até o olhar se desvanece
E mortifica.
Tudo se resume
A ser,
A querer ser,
unicamente

humano.

Manuel F.C. Almeida

HOJE MERECEM UM BOM POETA

Nos jardins municipais
As flores também são flores.
Assim, na vida e no mais,
Que a vida é de estupores

Podemos todos ser nossos
E fluir como quem somos.
Quando a casa é só destroços
É que fruta é só de gomos.

FERNANDO PESSOA

and grow up

O ano novo já chegou
E o ano velho já partiu
E quando este chorou
O novo então sorriu

Manuel F.C. Almeida

REBORN

O novo ano esta pra chegar
O velho está pra partir
Que o novo nos faça sonhar
E o velho nos faça sorrir.

Manuel F.C.Almeida

Mundos

Amar as palavras simples que escreves
Neste mundo louco, estranho e até frio
É algo de novo e um pouco sombrio
Na terra que em tempos teve almocreves

Gente que fala e sonha com o tempo
Palavras sem “ser” sem côr, emoção
Palavras gélidas, sem coração
Sinfonias criadas em contratempo

Árias que cantam só um momento
Poemas que vivem na palma da mão
Letras que gritam a solidão.
Promessas impressas que voam no tempo.

E assim somos estranhos, já conhecidos.
Gente que vive num mundo ideal,
Onde o “ acontece” pode ser tão fatal
Como podem ser miragens nossos sentidos.

Manuel F.C.Almeida

tolos

Uma capa fiz do canto
De baixo a cima
Bordada
De antigas mitologias;
Mas tomaram-na os tolos
Para exibi-la ao mundo
Como se fora por eles lavrada.
Deixa, canto, que a tomem,
Pois maior feito existe
Em andar nu

aqui estou

nada de entusiasmos
a foto nao é minha
















E eis me aqui todo nu,
Despido de mim
E do mundo.
Solitário,
Caminho entre campos de
Giestas e de estevas
De flores brancas e
Amarelas que
Se dão a cheirar.
E ouço o gemido
Da manhã,
No seu despertar.
E já nem tenho
Frio
Apenas uma leve
Sensação de arrepio
Me recorda que “sou”
E eis me aqui todo nu
Despido de mim
Já pronto
Para voltar a cantar

Manuel F.C. Almeida

esta noite

Deixem que vos conte um segredo. Esta noite matei o meu fantasma. Sim …. Estrangulei-o! Sempre a chatear, sempre a chatear. Apanhei-o distraído e fodi-o.
Estava a ouvir beatles, olhei-o de soslaio e ele lá estava. A vigiar-me. Silencioso. Já não o suportava. Num ápice agarrei-lhe o pescoço e partilhe a traqueia. Filho da puta, não me largava. Isto começou á 3 meses, durante anos convivemos em silencio mas agora estava chato. Foda-se já tava plos cabelos. Que merda esta de vida. Quando não são as porras da falta de guito, são estas merdas dos fantasmas. Há…., mas desta vez acabei com ele. Sempre aqui a ocupar-me a cabeça, e a foder-me os cornos. Até a tusa me afectou.
E depois esta merda de um gajo ter de ser “ socialmente correcto” cansa.
- Tem de ser bonzinho, dizem uns- enquanto outros nos fodem vida a torto e a direito, e ainda se ficam a rir.
-Tem de ser pessoa honesta e séria; fodam-se todos…., sim…. Fodam-se todos! Tou farto desta merda de ser bem comportado, de cumprir com esta merda toda, que ganho eu? Sim que ganho eu? Os filhos da puta do poder e os seus lacaios banqueteiam-se com tudo. Nada fica pra mim e pró resto da maralha. Caralho de vida esta pá! foda-se!
Sim… um gajo escreve umas poesias todas delicodoces, é honesto no trato com os outros, é honesto consigo mesmo e depois?
Depois fode-se! Sim fode-se! E ainda ficam fantasmas de merda a azucrinar a cachimónia. Mas ontem acabei-lhe com o cagar. Até dormi melhor.
De manha olhei pró local onde o deixei. Continuava lá. Bem morto claro, já não chateia o filho da puta.
Pensei que ainda me olhava, o cabrão, mas não já não pia. Ta fodido de vez e não há cá mais merdas de conselhos bonitinhos que tou farto disso.
Andaram-me amigos a dizer:
-não vale a pena vinganças, temos de ser boas pessoas, temos de saber esquecer e perdoar, ser pessoas civilizadas. Sabem que vos digo? Estão-se a enganar. Que se foda isso tudo das boas maneiras. Eu quero é ficar bem. Matei-o e pronto. Sim fui eu. Fui eu que fodi isto tudo. Eu sou um gajo radical. Se fosse terrorista era o caralho, bombas pra cima e pra baixo, foder tudo e todos. Comigo não há meios-termos. Nada de negociações, isso é para o social, isso é o medo da lei. É o medo de ser preso.Eu quero que a lei se foda. Se um dia puder arrebento-me com explosivos e fodo uma data de gajos. Gajada do poder e o putedo que tiver com eles. Que esses gajos atrem sempre muita gaja. Não sei que lhes passa pela cabeça. É o dinheiro claro. Aquele italiano o albinoni ou o caralho é que a sabe bem. zurze-as a todas de putas pra cima. (Educadamente que o cabrão gosta é de vender). Mas sabem eu acho que isto ta mesmo tudo fodido. Não há ponta por onde se pegue.

Manuel F.C. Almeida

you and them

Eles alimentam-se
Do teu medo
Alimentam-se
Do teu ódio
Alimentam-se da
Tua ignorância
Alimentam-se
Do teu esforço
Alimentam-se
De tudo o que
És, ou
Desejas ser.
E tu mais não
Desejas
Que ser um
Deles.

Manuel F. C. Almeida

Quero um mundo sem prisões
Sem vencedores ou vencidos
Juntos somos milhões
Caminhemos todos unidos

Quero um mundo sem tiranos
Um mundo de liberdade
Sem bombas ou balas nos canos
Um planeta de igualdade

Quero um mundo sem fronteiras,
Sem propriedade privada,
Que não tenha tantas bandeiras,
Nem gente amordaçada.

Quero um mundo de esperança
Feito de amor e paixão
Visto por uma criança
Pintado pela sua mão

Mnuel F.C. Almeida

o rei morreu

this is the man's world

natal

Hoje, um pouco por todo o lado, o ocidente cristão mergulha na sua mais importante efeméride religiosa. O nascimento do Messias.
Nesta altura aparentemente, as pessoas são mais sólidarias. Até os que não acreditam no fenómeno religioso são contagiados em parte pelo espírito natalício. No entanto não creio que este espírito seja espontâneo. Esta solidariedade festiva, em meu entender, esconde, na maior parte das vezes, apenas e só muita hipocrisia. Na verdade entendo que a solidariedade é uma obrigação de todos nós e em todos os dias do ano. A educação para uma sociedade solidária deveria fazer parte dos currículos escolares. Mas a verdade é que não faz.
Esta época nao passa pois de mais uma data em que mergulhamos no consumismo de coisas supérfulas apenas e só para alimentarmos o ego dos nossos filhos e o nosso estatuto social. E enquanto nós assim fazemos, pelo planeta existem milhões de irmãos nossos que morrem de fome e de doenças passíveis de serem tratadas, que morrem vítimas de minas e de armas construídas nas fábricas do ocidente. Era nossa dever e obrigação, pressionar os nossos dirigentes a mudar de politicas, era nosso dever ajudar. Mas que nos interessa se em cada 3 segundos morre uma criança de fome? Nós não temos culpa pois não? Não somo culpados de nada, não somos nós que governamos, não somos donos das fábricas de armamento, nem somos nós que deitamos fora toneladas de alimentos que deixamos estraga. Não somos culpados e assim ficamos bem com a nossa consciência. Ficamos em paz com o nosso Deus.
Mas quem elege os governos? Quem se sente bem com o salário recebido das fábricas de morte, quem compra acções dessas empresas e aufere dai bom rendimento?
Seria interessante, que o natal fosse um dia de partilha, onde todo o planeta tivesse o suficiente para viver. Que partilhássemos tudo, que os nossos filhos dessem e trocassem brinquedos com quem não tem, que em suma se fizesse de todos os dias um dia de natal, já que todos os dias nascem crianças e em cada nascimento está a salvação da espécie, porque em cada uma que nasce há um natal que sorri nos seus olhos. E que todos tivessem as mesmas oportunidades na vida. Só assim seria cumprido o espírito natalício e se faria um mundo mais livre, mais justo e mais solidário.

soneto por vinicuis de morais

De tudo ao meu amor serei atento
Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto
Que mesmo em face do maior encanto
Dele se encante mais meu pensamento.

Que vivê-lo em cada vão momento
E em seu louvor hei de espalhar meu canto
E rir meu riso e derramar meu pranto
Ao seu pesar ou seu contentamento.

E assim, quando mais tarde me procure
Quem sabe a morte, angústia de quem vive
Quem sabe a solidão, fim de quem ama

Eu possa me dizer do amor (que tive):
Que não seja imortal, posto que é chama
Mas que seja infinito enquanto dure.

( Vinícius de Moraes

Pintei a alma de negro,
Com tinta sem qualidade
Espetei nela mais um prego
Uma marca da saudade.

E em cada marca que faço
Fica um ponto a lembrar
Que naquele lugar há um laço
Bom ou mau pra recordar

E em cada ponto marcado
Uma nova cor vai surgir
Que me leva a outro lado
Pra novamente sorrir.

Manuel F. C. Almeida

o amanhã a chegar.

No meio da multidão
Acabamos por estar sós.
Que estranho destino
Temos nós?

Na aurora dos dias
Que passam, caminhamos
P´las escuras vielas
Da vida
Tacteamos o tempo
Na ânsia da paz
Perdida.
E cada sonho que sonhamos,
É esperança e coragem a ser
Vivida.

prisões

Gélida
A face dos deuses
Traz-me à lembrança
Todos os medos.
Criei os meus carcereiros
E agora clamo pela
Liberdade?

Fenix

Hoje faz anos
Que o que o poeta nasceu.
Partiu á procura
Do mundo.
Olhou o teu
Rosto
E morreu.
e voltou a viver
noutro rosto
noutro corpo
onde renasceu.

Garimpo

Poetas,
Mineiros
De pedras preciosas
Ocultadas
Nas palavras
Que dormitam
Em silêncio.
Escrevem poemas
Cantando o tempo,
O abrir caminhos
E o fazer de pontes,
Entre a morte
E a vida;
Entre o passado
E o futuro.
Manuel F.C. Almeida

DEPOIMENTO

De seguro,
posso apenas dizer que havia um muro
e que foi contra ele que arremeti
a vida inteira.
nao, nunca o contornei.
nunca tentei
ultrapassá-lo de qualquer maneira

A honra era lutar
sem esperança de vencer.
e lutei ferozmente noite e dia,
apesar de saber
que quanto mais lutava mais perdia
e mais funda sentia
a dor de me perder.

MIGUEL TORGA

APELO

Quem quer que sejas, vem a mim apenas
De noite, quando as rosas adormecerem!

Vem quando a treva alonga as mãos morenas
E quando as aves de voar se esquecem.

Vem a mim quando, até nos pesadelos,
O amor tenha a beleza da mentira.

Vem quando o vento acorda em meus cabelos
Como em folhagem que, ávida, espira…

Vem como a sombra, quando a estrada é nua,
Num risco de asa, vem, serenamente

Como as estrelas quando não há lua
Ou como os peixes, quando não há gente…

Pedro Homem de Mello

Poema a tinta da china

Uma gota de orvalho
Que rola
Uma abelha que enfrenta
Uma flor
Um avião que na pista
Descola
Um poeta que canta
O amor

Uma criança que nos olha
A sorrir
Uma estela que paira
No ar
Um caminho que temos
De abrir
Um corpo de mulher
Para amar.

Equivocos

Eu quis fazer de uma mulher
O que não devia
Um templo onde eu extasiado
A pudesse ver
E nunca reparei se ela queria
Ser deusa
Num templo meu querer.

Manuel F. C. Almeida

É natal em parte do mundo mas deveria sê-lo em todo o lado. É natal a 25 de Dezembro
Mas deveria ser todos os dias para toda a gente. Não que celebrássemos o nascimento de um qualquer Messias, mas celebrar-mos o nascimento de milhares de crianças seria só por si suficiente. É natal e as pessoas parecem ser mais solidárias. Que engano, são apenas mais hipócritas. No natal as pessoas vestem novas roupagens e deliciam-se com as suas boas acções comungando do espírito da época. A voracidade com que se gasta dinheiro no hemisfério norte contrasta com a desolação e fome do hemisfério sul.
Milhares de crianças do norte gozam milhares de novos brinquedos de centenas de euros. Cinco euros apenas, sim 5 euros, são o suficiente para combater doenças como a lepra. Será que todos nós temos consciência disso? Quantos de nós têm consciência disso. Quantos contribuem? Quantos dizem aos filhos que a melhor prenda do mundo seria ajudar a salvar uma vida distante e desconhecida pelo simples prazer de o fazer?
Ajude, contribua para erradicar a morte e a fome no mundo. Bastam 5 euros e uma dose de boa vontade humana.

Formas de o fazer:
AMI- Remessa livre
25049-1148 lisboa codex

Conta do milenium ( não é minha a propaganda)
020450100492823

Ajudem 5 euros podem fazer a diferença a quem deles necessita.

Hoje cruzei-me
Com o desconhecido.
Olhei para ele
E sorriu.
Convidou-me a
Segui-lo na caminhada.
Fui de imediato tentado.
É sempre aliciante
Seguir o desconhecido.
Faz-nos sentir vivos.
Só lamento que uma
Vez conhecido
O desconhecido
Se esqueça de nós.
Mas é sempre assim
Só estamos bem
Onde não estamos.

Manuel F.C.Almeida.

E fiquem-se com a velha musica que deu polemica

e dancem ao som desta linda musica

a todos os amigos.

O meu amigo partiu
Nada fiz para o deter
Ele ainda me sorriu
Mas eu já não queria ver

É sempre triste partir
Mas por vezes tem de ser
Pra voltarmos a sorrir
Pra voltarmos a viver

E quando um amigo partir
Seja qual for o momento
Recordemo-lo a sorrir
Que fique no pensamento

Porque amigos verdadeiros
É coisa rara, em extinção
Nunca os queiramos cordeiros
Mas gente com coração.


Manuel F. C. Almeida

Podia cantar o amor fugido
Cantar a intensidade acontecida
Mas esse amor é amor ido
Viveu comigo e está de partida

Todo passa, tudo vai, ate a dor
De quem viveu amargurado
Por ter dado tanto amor
E por esse amor ser só usado.

Por isso eu canto o amanhã
O dia que está para chegar
Uma bela e alegre manhã
Em que voltarei a amar.

Manuel F.C. Almeida

morre poeta morre

Por vezes o poeta pensa,
Que o poema vai nascer;
Mas o que ele não pensa,
É que no parto vai morrer

Que quando o poema é escrito,
E passa de mão em mão;
É o poeta proscrito,
Aliado do ladrão

E o ladrão é quem o lê,
Quem lhe dá outro valor,
Que o entende como quer,
Pra lhe dar vida, calor.

abri os braços ao mundo

Abri os braços ao mundo
E o mundo chegou-se a mim
O mar como pano de fundo
Um pôr-do-sol de carmim

Abri os braços ao mundo
E o mundo disse em segredo
-olha bem lá para o fundo
Caminha, não tenhas medo.

amor / ódio parte 3

Dizem alguns autores de comportamento, que existem várias formas de transferência de sentimentos. Alguns de nós explodimos de forma a provocar uma reacção análoga. Outros preferem usar de métodos mais subtis e talvez mais egoístas.
Uma das formas mais utilizadas é a de provocar no outro, numa primeira fase, um sentimento de dor e de algum descontrole emocional que o leve a desejar nunca ter vivido nada do que viveu, a renegar o passado. E como se faz isto? Avivando a memória dos bons momentos de forma a obrigar a recordar tudo sempre no intuito de que o outro acabe por se sentir exposto e assim começe a sentir necessidade de negar o que de bom existiu. Outra forma, é a de utilizar todos os meios de que se dispõe no intuito de provocar mágoa. Quer através de carta, quer utilizando os novos meios ao nosso alcance. Pelo meio envolverem-se terceiras pessoas, enfim expor os sentimentos do outro, nao deixando que o outro jogue seu jogo ou pelo mnos tentando impedi-lo, obriga-lo a recordar a forma como acabou, porque acabou e nalguns casos como acabou. Porque, defendem alguns versados na matéria, em certos casos o que mais magôa é a forma utilizada. É a falta de sentido ético e de honestidade intelectual. É a falta á palavra é o silêncio ou a mentira.
Assim o mais atingido e que não deseja ficar preso ao ódio acaba por o exorcizar, criando um fosso jamais ultrapassável, libertando todos os sentiments negativos nesta tentativa de transferência de sentimentos. Mas o que alguns autores defendem é que na verdade quem usa estas técnicas apenas pretende a sua pequenina vingança, faz-lhe falta para que o seu amor-próprio se volte a fazer sentir. Se o seu amor ja nada vale então que se instale o ódio. E no fundo o que pretendem é manter-se vivos no outro, se já não o podem fazer com amor então que o façam com o ódio, afinal são ambos aliados, e nós enquanto seres racionais estamos sempre expostos a eles, porque só na razão e com ela todas as coisas acontecem.
Este será, talvez, o comportamento mais egoísta de todos. Quem assim se comporta, embora não esqueça, porque o não pode ou nao consegue fazer, recupera rapidamente o orgulho e a auto estima. Volta sentir-se seguro, dono de si mesmo. E Tudo isto se faz em nome da sobrevivência. Desumanizar o outro, apaga-lo do nosso registo imediato é o preço a pagar pelo desejo de voltar a viver de forma plena. E nestes casos nao fica pedra sobre pedra porque se algo ficar, então não se atingiram os objectivos. Exarcerbar o ódio é claramente uma prova de incapacidade para lidar com as coisas, mas é tao necessário como o ar que se respira. Então como o ódio e o amor são sentimentos irmãos creio que no fundo sempre que se crê odiar alguém, em resultado de uma relação frustrada, o que acontece é que continuamos presos a essa marca, presos a essa idéia, apenas nao a queremos viver mais.
Assim sem um resultado concreto, diria para acabar, que no amor e na guerra tudo é permitido, até o ódio como arma.
como quem diz
- Um dia o amor perguntou ao ódio: Porque me odeias tanto? E o ódio respondeu: -Porque um dia amei-te demais.