Quantas noites sem sentido habitaram

Os olhares curiosos que se perderam

No vazio da escuridão?

A perversão imensa dos objectos inanimados

Que se confundem com corpos sem alma

Solenemente deitados. Ali quietos. Num, existir

Sem acontecer.

A morte das paixões é a vitória do vazio

E a glória do abandono útil.

Manuel F. C. Almeida