Era quase sempre assim. Quando chegava o poder tentava aliciar-me. Era, norma geral, uma tentativa de me condicionar. De norte a sul tinha vivido muitos momentos semelhantes. Sabia o que me esperava, ou pensava que sabia.
A viajem foi curta. Quase que não tinha tempo de acabar o meu cigarro. Um dos prazeres que não tinha deixado. Nesses tempos de radicalismos, fumar tinha-se tornado um “crime” em termos sociais. A velha Europa havia descoberto que ganhava milhões em impostos sobre o tabaco e que gastava ainda mais milhões para tratar de doenças provocadas pelo mesmo. No balanço de tudo isso, os governos tinham decidido contra os que fumavam. Fizeram dos fumadores criminosos. Pura hipocrisia, a industria nada sofreu, e um pouco por toda a parte os fumadores começaram a ser ostracizados.
Tempos negros de um moralismo abjecto. Tudo começou a ser contabilizado em termos de custos. Pessoalmente estava a atingir um ponto de saturação face à pequenez do País.
Não a pequenez geográfica, mas sim a pequenez cultural, social, mental. Sufocava-me pensar nisso. Estava a ficar com claustrofobia.