Porque é natal,

um dia como outro qualquer

Vão morrer muitas pessoas

E outras pessoas nascer.

Pessoas há que nem sabem

Que neste dia dito especial

Nasceram muitos meninos

Que não conhecem o natal

Que vivem todos os dias

Apenas para sobreviver

E outros há que sem saber,

Porque nunca lhes disseram,

Estragam o muito que têm

Á custa dos que nada tiveram.

Neste dia de Natal

Um dia como outro qualquer

Os donos do capital

Continuarão a enriquecer

Não me venham pedir tréguas

Ou que me deixe iludir

O natal é mais um dia

Igual aos que se irão seguir.

E como a minha existência

É uma luta pela justiça

Só irei ter um natal

Quando acabar a injustiça.

Manuel F. C. Almeida

Sinalizei o silêncio como um tratado

Entre o estar e o não estar.

Entre palavras que, de luz,

Seriam o palco onde os personagens

Se transformavam em flores ou simples

Objetos de uso comum, conformados

Com a sorte que lhes calhou.

Mas sinalizei o silêncio no momento em

Que o silêncio se quebrou, não por se quebrar

Mas unicamente por continuar a ser silêncio

Nos sentidos.

A meu lado o sonho esfumou-se, como a água

Das ondas se vai por entre a areia da praia.

Talvez uma nova onda seja maior e traga mais

Água, talvez a areia da praia fique impermeável

Mas o silêncio cavalga agora as ondas

E o olhar perde-se na imensidão de um oceano

De duvidas que rebentam na praia e

Nela depositam corpos… em silêncio.



Manuel F. C. Almeida

Costumo morrer todos os dias

Na solidão da madrugada

E onde alguns colhem lírios e

Alecrim, numa alegria

De vida que eu invejo.

Eu encontro apenas o silêncio

Em tudo aquilo que vejo.



Manuel F. C. Almeida

Ao mundo sobrevivi


Só e sem nada ter

Mudei de rumo sempre

Que quis

Mudei de vida, mudei de querer

Sempre a mudar

Desenhei o meu caminho

Nada me impede de o fazer,

Nem amores que o tempo

Condena,

Nem falsos paraísos de prazer

Só vivo em pleno na liberdade

De amar os dias ao acordar

Não me convencem promessas

E não temo estar só

A caminhar..



Manuel F. C. Almeida

 

 

Estou preso dentro de mim

De um mundo de encruzilhadas

De dúvidas que não têm fim

Mas todas com muitas estradas

Não creio que existam respostas

Nos caminhos a escolher

Carreiros em frente e nas costas

E eu quieto sem me mover

Espero em vão um sinal

Que me ajude a decidir

De como escolher afinal

Qual o caminho a seguir

De algo tenho a certeza

Não há caminhos sem dor

Que em todos existem tristezas,

Angustias e campos em flor.

Manuel F. C. Almeida

Não escrevo para os outros


Escrevo para me libertar.

Do carcere de cada hora

Que passa e que há-de passar

Faço da escrita catárse

Desde que me levanto ao deitar.

por vezes nem sei quem fala,

Nem sei se quero falar

desta vida inconstante

De quem se esta a interrogar:
Quem sou, de onde vim

para onde estou a caminhar?


respostas que sempre procuro

neste eterno dialogar

entre os varios "eus" que convivem

dentro de mim a lutar.



Manuel F. C. Almeida

Costumo dizer que há uma linha

Entre dois pontos, duas pessoas.

Uma linha que separa

E também une.

Costumo dizer que há linha

Há qual me encontro imune.

É a linha do olhar que se não dá

Que não se recebe

É a linha que sem nada dizer

Se percebe.

Há pois uma linha em tudo,

Em todas as nossas acções

Uma linha de esperança…

Ou uma linha de ilusões.

E sempre que encontro essa linha

No meu lento caminhar

Gosto de a percorrer

E de repente saltar.

E deixo a linha seguir

O rumo que ela escolher

Eu…desenho outra linha

Para novamente viver.

Manuel F. C. Almeida

Nada existe nas contas do rosário

que guardo na raiz do meu sangue.

Só o tempo molda os deuses

E os devolve em barro

Cozido e seco, misturado com

Os gritos de muitos homens

Em sacrifícios estéreis



O bem e o mal são faces estranhas

De todos nós e do nosso medo

Para com a vida e a liberdade.



Manuel F. C. Almeida

Eu escrevo poemas no teu ventre

E neles liberto me liberto

Das águas gélidas da existência

Amarga e vazia que todos os dias

Me persegue.

E tu… nunca saberei o que sentes

Quando me acolhes e me proteges

Sé é que me acolhes e me proteges

Ou tudo não passa de uma troca

De liberdades e existências. Sem cor

Sem ternura, sem paixão.



Eu escrevo poemas no teu ventre

Gritos de solidão.



Manuel F. C. Almeida

São como frutos de Outono

Os corpos matizados de odores

E sabores que em sofreguidão

Se oferecem à nossa luxúria

E os sons que emitimos

Saídos da alma, prenhes de gozo

Empurram os ventres

Na procura dos lábios

Sabiamente tomamos

Os corpos em delírio

Ternamente acordados

Pelo nosso querer

E com beijos e urros

Tomamos o outro

Cavalgamos os corpos

E caímos inanimados de prazer.

Manuel F.C. Almeida

Toda a poesia é inócua.


Gosto de ler poesia,

Daquela poesia que fala do amor

Imaginário e que nunca acontece.

É sobre esse amor que gosto de escrever.

Delicio-me a descrever com palavras

Belas a beleza oculta e imaginária

Dos corpos, a excelência dos sentidos

O êxtase do encontro. Geralmente

Alguns leitores vestem a máscara social

E aplaudem, dizem ser belo e outras

Coisas do género. Raramente algum é honesto

Na verdade é limito-me a escrever sobre merdas

Que não existem, e a deixar escondida a

Minha real intenção.



A poesia é fodida.

Os poetas querem a alma do mundo e

Ter uma desculpa para não falar.



Manuel F. C. Almeida

Tenho finalmente o meu terreiro.
Cubram-se as casas,
Desfraldem-se as janelas
Num intenso e inabalável fogueiro
Que perdido que fui anos a fio
Reencontrei o carinho nelas.
Já nem sei como as cantar
Se com versos ou com quadras
De rimar
Se unicamente com a doçura
Das canções que se fazem
Num olhar.

E num sul agreste, vivo
Em degredo.
Numa terra seca e que
Seca as gentes
Mas teimo em manter
Vivo este segredo
Um sonho, uma luz
Que um é regresso
Ao terreiro onde as danças
Se revoltam
E onde os olhos de quem dança
Me abraçam e me confortam.


Manuel F. C. Almeida

E se um dia puder

Espalhar-me pelo mar

Fundir-me no tempo

Ou soltar-me no ar

Deixarei de ser homem

Serei finalmente

Somente memória

Um sopro de sal

Que o vento carrega

Num segundo de história.

Manuel F. C. Almeida

Deste lugar percorro o mundo

A cavalgar palavras e sonhos,

Sem barcos ou velas

Soltas ao vento

Sem pregões ou

Vontades alheias.

Sigo só neste caminho

Que um dia desenhei

No plural

Esquecendo por um momento

Que não histórias felizes

Ou se as há…

Eu nunca as soube encontrar.

Manuel F. C. Almeida

Não entendo, nem poderei entender

A cruel curiosidade de ser,

A luz que se vai na paisagem,

O medo da vontade. A miragem.

Não entendo as razões que a minha razão

Vai criando. O horizonte que se move

Sem que movimento se veja

Ou a mulher que me abraça. Ou me beija.

Só entendo o inevitável, a morte que me acompanha

E a areia que escorre pelos meus dedos

Lavando consigo o tempo carregado de corpos
Desejados. Meus segredos.

Manuel F. C. Almeida

Porque se fecham os dedos

E se levantam os punhos?

Quando tudo o que move mundo

São os lábios!

Manuel F. C. Almeida

Percorro o meu olhar

com o teu corpo

Desenho o meu desejo

em contraluz.

Espaço é um lugar onde

te encontras

Nua como oferta de

deuses aos homens.

E o desejo é um arco-íris sem barreiras.

Manuel F. C. Almeida

Tenho-te guardada no coração,
No canto sofrido da alma,
No mistério das palavras
De silêncio.
Tenho-te solta em cada olhar
Em cada gesto que faço
Em cada canto e em cada passo

Tenho-te sem nunca te ter
Ó minha irmã liberdade.

Manuel F. C. Almeida

Procuro nos poemas

O saber que sempre foge,

O apaziguar impaciente
Do espanto.
E de palavra em palavra
Vou vislumbrando a ciclópica
Tarefa e em vão continuo
A saga de tornar translúcidos
Os conceitos.
Morrerei ao tentar, morrerei
Sem honras e sem glórias
Porque as palavras não se prendem!
São a liberdade das memórias.

Manuel F. C. Almeida

Deste lugar percorro o mundo

A cavalgar palavras e sonhos,

Sem barcos ou velas

Soltas ao vento

Sem pregões ou

Vontades alheias.

Sigo só neste caminho

Que um dia desenhei

No plural,

Esquecendo por um momento

Que não histórias felizes

Ou se as há…

Eu nunca as soube encontrar.do

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Manuel F. C. Almeida