À MINHA CIDADE

Enlutados pela saudade

Os meus olhos ganham cores

Quando na minha cidade

Sinto o perfume de mil flores

E em transe vou percorrendo

As ruas que ecoam um passado

Dos tempos em que correndo

Eu era versos de um fado

E só eu sei que os versos cantam

Ser essa a minha casa, o meu lugar

É nela que meus olhos se encantam

A ela morto ou vivo hei-de voltar.

Manuel F. C. Almeida.

Ficaram comigo,

Os sons

Dos corpos que

Em surdina

Caminharam pelo meu,

E se realizaram no acontecer,

Em mil movimentos de maré,

No universo dos sentidos,

Na ilusão do prazer.

Ficaram e sempre estarão

Como um apelo do tempo

E da memória;

Na penumbra dos dias

Passados, no canto alegre

Das cigarras, no calor do estio

Corporal em glória

E sempre que o tempo acorda

Este desejo de fuga constante

Os olhos abrem-se ao mundo

E fazem do presente um instante.

Vivo então cada momento

Com redobrada emoção

E em cada momento que vivo

Coloco toda a minha paixão.

Manuel F. C. Almeida

Passam por mim

As águas de um rio

Verdejante e incansável

Um rio que tudo vence

Até o vento que sopra

Em sentido contrario.

Que eu seja gota de orvalho

No teu caminho

Manuel F. C. Almeida

Costumo falar

De poemas criados

Nos corpos em suor

E no olhar ávido

Dos amantes,

Quando desenham

O riso e a loucura

No cântico

Dos sonhos saciados

Na imensidão do tempo.

É disso que costumo

Falar.

Manuel F. C. Almeida

Vivo no teu corpo

Os dias da existência

E o florir das acácias

Celebro os seios

Numa avidez

Infernal

E no ventre que se

Oferece ansioso

Resolvo o enigma

Do bem e do mal

Onde o meu corpo

Se dissolve

Na fragância das

Acácias

Manuel F. C.  Almeida

Tenho na boca o sabor a um poema.

Um poema diferente dos que

Costumo escrever

Um poema sem outro,

Sem lábios ou seios,

Sem coxas,

Ou ventres de perfume,

Sem tempo e sem sonho

Sem chama e sem vento

Um poema sem plantas

Ou flores de muitas cores

Um poema sem tristezas

Ou alegrias,

Um poema sem moral,

Um poema sem amor,

Um poema sem noite,

Um poema sem dia…

 Um poema sem poesia

Manuel F. C. Almeida

Os dedos que me incendeiam

Os sentidos

Vivem nas tuas mãos

Que o fogo não morra

No tédio dos dias

Que se eternizam

Que o silencio não instale

A repetição dos

Hábitos

E que os teus dedos

Não deixem de trazer

A magia que os corpos

Celebram

Manuel F. C. Almeida

Vi-a crescer nos meus olhos.

Só nos meus olhos

Criou raízes.

E cresceu também dentro de mim,

Com folhas e flores e frutos

De varias matizes.

Verdes, violetas e sombras.

Assim floriu no pensamento

Do nascer ao por do sol

E na noite do corpo

Fez-se mulher

E nos seus ramos

Me embalei.

Manuel F. C. Almeida

Gente estranha

Mundo meu

Um sentimento

Roeu

A confiança

No teu

Agora só resta

O momento
Em que

Tudo  no mundo

Morreu.

Manuel F. C. Almeida

Estou preso dentro de mim

De um mundo de encruzilhadas

Duvidas que não têm fim

Perguntas com muitas estradas.

Duvido que existam respostas

Nos caminhos a escolher.

Carreiros em frente e nas costas

Eu ali sem me mover.

Espero em vão um sinal

Que me ajude a decidir

De como escolher afinal

Qual o caminho a seguir

De algo tenho a certeza

Não há caminhos sem dor

Em todos encontrarei pedras,

Angustias e campos em flor.

Manuel F. C. Almeida

Eu conto

Da vida uma promessa

Nos limites sombreados

Da claridade que me cega

E me encontra assim…despido

Como árvores no Outono.

E cego fico, porque não vejo

Mais que o querem que veja

Neste emaranhado de túneis

Putrefactos

Em que mergulharam a vida.

E deixo que as horas se percam

Nos dias que acontecem

Iguais

No silêncio do desespero

Amordaçado, num ímpeto

Que não se ergue nem se altera

Antes se queda derrotado

Com o olhar vazio de esperança.

Manuel F. C. Almeida

Porquê a existência?

Porquê as lutas e o amor

Porquê o ser que se não é

Ou o sonho que nos amansa

Porquê o medo da vida?

Manuel F. C. Almeida

Ficou preso na madrugada

O cheiro a estevas e loendros.

O poema morre, perdido que foi

No nevoeiro.

O silêncio retoma a existência

Junto à margem de um rio.

A paixão morreu no horizonte

Das águas

E renasceu no poema

Quando o sol rompeu

a bruma das tuas memórias.

Manuel F. C. almeida

Toda a memória

Se explica

Pelo princípio

Dos tempos!

“ Nos braços da minha mãe”

E tudo o mais é

A soma

Até ao dia em que

A memória se renova

E o teu filho repousar

Nos teus braços.

 Manuel F. C. Almeida

E sinto nos dias o vazio das carícias

Que nunca aprendeste a dar
O estar só numa vivência mascarada
De sombras a dois.
A sinfonia ausente numa leitura
Perdida no tempo e no olhar

Não me peçam pois sonhos de eternidade
Que os meus dias se arrastam entre
A ignorada presença de quem existe
Até ao momento em que teu olhar se
Volte a encantar numa outra coluna
De mármore que ornamente o teu palácio.

Manuel F. C. Almeida

Sonhei-te como diamante

De brilho e faces perfeitas

Em minhas mãos despidas

Sonhei-te como mundo, sem tempo

Nem cores. Sonhei-te a preto e branco

Tudo ou nada

E assim te fiz parte de sonho

Que se perdia nas brumas do meu olhar

E se construía como um amor indestrutível

Sonhei-te numa existência possível.

Manuel F. C. Almeida

Nas minhas mãos brilham

As cores da solidão.

Caminhando encontro enfim

A morte a cada passo

E quando os ventos

Me arrancam deste abraço

Soam em mim sinfonias

Sem destino.

E se caminho só

Sobre a campa de mil sábios

É na procura incessante

Do néctar dos teus lábios.

Manuel F. C. Almeida

Pois…a poesia

Brisa sem tempo

Num respirar

De sentidos

Que se escondem

Dos olhares.

Manuel Almeida

De que servem as palavras

Se já não há rosmaninho

Se as frases vindas de outro

São lianas no caminho

Se mesmo acompanhado

Te sentes sempre sozinho?

De que servem as palavras

Se a tua língua é diferente

Se tudo o que acreditas

Deixou de estar presente

Se até no mesmo local

Te fazem sentir ausente?

Caminha sim! Caminha!

Não pares de caminhar

Porque afirmar aquilo que és

Nunca se faz sem lutar

Manuel F. C. Almeida

Os lábios, meu mel,

Num tempo de esquecimento

Eram rios de sangue e vida

Flores de um deserto presente

Que rapidamente nasciam

E rapidamente morriam

Flores que faziam o deserto viver

Quando se pensava estar morto.

Abeirava-me dele quando podia

E via o pintado de cores nas mil

Flores que lá cresciam. No deserto

Da minha alma sem nome,

Onde costumo espreitar

Vive o animal e o homem

Que nunca consegui encontrar.

Manuel F. C. Almeida