Paredes brancas, casas vazias

Onde o vento se perde e se demora.

Sussurros do tempo, dias nos dias.

Nada é real é tudo ilusório

E só a madrugada nos desnuda

Na procura dos corpos, no delírio

Na luxúria dos lábios e dos ventres

Paredes brancas, casas vazias

Vidas pretensamente presentes.

Manuel F. C. Almeida